RECUPERAR LA MEMORIA TRABAJANDO 12

LA CODICIA DEL VIRTUOSO

Renovando horizontes tras un diccionario insufrible,
entre los dobles filos crujientes y aturbiados,
tuyos, Poesía, de ti también, sin duda, Palabra,
subsistimos matando significados
con inspiraciones disfrazadas de cuchillos,
edénicas dagas que cánones prohibidos
cincelan
más allá
de donde la belleza inexpresable
sobrepasó el rango de la codicia.

Ignorando si en muchos de estos homicidios
voluntariamente necesarios
nos hace falta la complicidad agradecida
de un aroma joven y tierno,
el peso de la carne desnuda
reposando en la arena de la memoria,
el repentino encuentro con un objeto
perdido, el abrazo íntimo de las lluvias
de la nostalgia
continuamos esperando el momento unánime
y exacto de nuestro propio desamparo
para volver a empezar
la ansiada guerra contra nosotros mismos:
amancillados en las trincheras de nuestro miedo,
jugando barajas en los búnkeres de nuestra desdicha
sin apostar siquiera las guardias,
(y en los altavoces los Líderes-Capitanes
una y
otra vez
nos someten
al orgullo del ritmo ideal: el No-Ritmo),
esquivamos besos que nos silban
como balas al rozarnos los labios,
y el que más y el que menos
tiene la fortuna de encontrarse
con un boquete en el pecho feliz,
rehuimos caricias como espadas de urgencia,
miradas como puñales de asombro,
sollozos como dagas de espanto,
y al final,
presintiendo la hediondez del crepúsculo
a nuestra espalda,
la enorme brecha de la soledad,
sólo nos queda mirar hacia delante,
de frente y a los ojos,
y atacar sin compasión
entre el discorde estruendo de la orgía,
y disparar a quemarropa hirientes conjeturas
de mensajes cercenados y recolocados,
y degollar con las hachas de la práctica
las manos de los cleptómanos del verbo,
y escupir, una
y otra vez, una
y otra vez, una
y otra vez,
la sucia metralla de las agujas del tiempo,
(y el silencio envolviendo el delito
como una noche sin fragancias y sin música),
y aún así,
por los siglos de los siglos,
seguiremos matando el lienzo de nuestras incomprensiones
con las ebrias armas que nos otorga el virtuosismo.

Y como única coartada nos queda decir que
estábamos soñando.

Entendernos.
Sólo queremos expresar la gloria de ser poetas.
Pensar, tal vez sentir, que el amor pudiera ser
un ala simplemente,
un aletear de labio a labio,
un otoño sin silencios maltratados,
que el dolor pudiera ser
un ala simplemente,
un aletear de boca a boca,
un otoño sin sus silencios marchitos,
una herida arrancada a la rígida piel de lo inevitable.

Entenderos.
Porque muchos seguimos pensando
que somos el resultado inicial
de una hermosa noche en que dos sexos
se amaron inconscientemente
a la sombra del poder de su ternura,
que somos el resultado último y fatídico
de un día perpetuo en que dos sexos
se odiaron indiscriminadamente
a la luz del poder la convivencia.

Entenderlos.
Pues de ese vagar sin sentido
viene nuestro empeño de buscar
verdades asociadas con el Hombre
por encima de cualquier corona argentina
o cualquier comedia esquilmada
de entraña núbil
o pecho muerto
o amplia realidad…
Y si alguien duda
de esa actitud exacerbada,
de esa nuestra luz a todas luces
encendida en claroscuro,
que no pregunte por motivos de espíritu sufrible,
de tristeza reconocidamente insepulta
y espere ver ansioso en su soledad
los besos de un cuerpo resbalado y etéreo
que muera entre sus brazos sangrantes de lujuria,
entre sus sombras diluidas de esperanza,
entre el fragor de la lluvia de siempre
como una aroma joven y tierno,
remoto incluso,
al que abrazarnos como un objeto que creíamos perdido.

Os queremos.
(Si más que la desgracia ajena eso os sacia).
Pero que nadie duda más de este nuestro empeño,
de esta nuestra codicia virtuosista,
de este afán de flor eterna tan nuestro.