LA BALA QUE DIO LA VUELTA A LA ESQUINA

RECUPERAR LA MEMORIA TRABAJANDO 15

2006-08-22T00:09:00.000-07:00

2.

Dèja vú

TE ODIO. Las alas han cesado; inertes mirada de espanto,
resurrección sin rostro. Al frente el rictus irónico de tus reveladores
espejos: infinito escorzo oscuro y mi cuerpo, único, como un labio partido.
Estólidas poses de sirena clásica, sin brazos, sin cabeza, sin horizontes.
Y siempre, siempre sin sal.

No preguntes.

Ningún latido osaría bogar como piel de barco a la deriva,
(y mucho menos entregarse a este corazón de madera).
Odio lo tangible.
Palabra, Palabra, - Dolor-, mi constancia te ensimisma.
Contra mi vértigo te dejas poseer embriagada de estrellas y ambición.
Por mi delirio te alzas como un grito de turgencia,
- ¡palpa, palpa, palpa los designios y las cruces!,
¡rompe los evocadores susurros de la ceguera!,
¡ama, ama, ama sin disfraz, que ser puro y no ser es lo mismo!-,
contra mis aguas osas encenderte el amor en claroscuro
modelándote en “versos como besos” de inconstancia mitológica.

Poesía, Poesía, -Dolor-, aquí me tienes,
solitario,
entregado a las leyes del silencio.

RECUPERAR LA MEMORIA TRABAJANDO 14

2006-08-21T02:25:00.000-07:00

“Cuando se ama todo el cuerpo es labio” (Luis Rosales)

1.

Palabra

TE AMO. Las alas cayendo; párpados de muerte
y mustia espera. A la espalda el irónico pecho de lo inmejorable.
Estatua de carne o ceniza. Mas nunca, nunca del sal.

¿Lates?

El latido como un muelle de húmeda madera,
(este corazón inerte, entregado).
El amor a lo intangible.
Palabra, Palabra, - Amor-, tu constancia me ensimisma.
Contra tu vértigo me estrello con ambición de poseerte.
Contra tu delirio me alzo como un Hombre
- la obsesión de tus muslos persignándose
en un acogedor lamento entrecruzado,
sotto voce en la mirada fingida,
desnuda carne de labio desnudo-,
contra tu incendio voy a apagarme la osadía del amor
claudicando mis “bersos” más culpables al mito de tu inconstancia.

Poesía, Poesía, - Amor-, aquí me tienes,
inocente,
entregado a las leyes de tu música.

RECUPERAR LA MEMORIA TRABAJANDO 13

2006-08-17T23:55:00.000-07:00

¡Oh, poetas!
En el vía crucis plebeyo de brutal indigencia,
detrás de la encina desnuda y quebrada por el rayo,
tras el monte enigmático podrán observarnos junto a la roca
lamentable y su aguardiente
de espera. Podrán observarnos sin duda
más allá del dédalo simple de una era
de lama, lábaro arañado del labriego impertinente,
o en la hechura doblada de nuestro lamento
cuando vuelve a caernos la vida sobre los hombros otra vez.
Deberíamos preguntarnos si es necesaria la lágrima
escondida del orgullo tenaz, el prurito sublime de lo bello
en nuestra espalda analfabeta,
bajo el metafísico fragor,
la penitencia de nuestra pachorra,
el confitado ulular de la rima,
la revolución inconcebible de las letras
que nos otorga rango de sátrapas lingüísticos.
Yo me pregunto, como en su día se preguntó Bousoño,
si es lógico desviarse de nuestra naturaleza labradora
y acechar atajos y trochas sin destino real o fijo,
“como si nada hubiera quedado atrás en la casa desierta”.
Me pregunto sobre la ilegitimidad de esa conducta vacilante,
ardiente de paroxismo,
y me respondo que la solución habita
en los rostros enfrentados de la noche,
en su profundidad de mujer dormida, el faro de Alejandría
sin barcos que se le crucen, rutas vueltas hacia
dentro, la calavera sustentada en las vísceras de la necesidad,
navegando amor, corazón navegando,
o en confiar con sorna, suavemente,
en la palabra del verdugo que es la crítica.
Quizás la demasía de manos en las tierras
que otros hombres roturaron con excesiva autoridad
en otro tiempo,
tal vez la inopia de neófitas musas
socavando los surtidores del prisionero iletrado,
o el gaudeamus renovador de principios de siglo,
o sabernos de pronto inarraigados
en el que creíamos nuestro propio hábitat,
(y aún en su perímetro),
o peor, vernos impávidos ante las rosas
sublimes del elogio pueril,
cuando sólo ansiamos regar el ámbito del mundo
con la humilde luz de nuestras palabras prestadas,
quizás por todo este ardor supeditado
siempre a no poder ir más allá,
debería rendirse uno de pronto,
decidirse por el abandono brutal
y esperar suspendido en el umbral de lo rutinario
el paso utópico de los ángeles de la muerte.
Admito la posibilidad de que el hombre sea un invento,
y, si me apretáis ligeramente el cuello
con la guadaña de vuestra desdicha,
que incluso Darwin fue un farsante prozoofílico,
Newton y Copérnico amantes iluminados por la lumbre
de Dios,
Kant y Nietzche desdichados eruditos de soga partida.
Admito la posibilidad de que la letra
tenga más de arma que de corazón,
es cierto,
y que la necesidad de su uso venga condicionada
por la urgencia del gesto atormentado.
Admito que el invento posible y el arma
nunca pudieron vivir distantes
para la concepción de una historia,
la de ambos,
que resonó de amor
con las tablas sagradas
en el monte Gütemberg.
Admito que siempre fue necesario
- quizá hoy nos sobre toda esa lujuria-
el ciego resorte de la sed
en la sutileza del poema sollozante,
o en el misantrópico vuelo del odio
con alas doradas como machetes de guerra y seducción
percibirse ave absoluta y única en el desierto
de las tildes cochambrosas, como palmeras resecas
caídas.
Admito la posibilidad,
definitivamente,
de que sólo sea indispensable
haber perfilado alguna vez
la naturaleza de una náusea extrema,
o haber resucitado el fósforo
de aquella estrella que brilla sin ansiarlo,
o haberse extraviado en los muslos de mimbre
del crepúsculo, o haberse hundido,
al fin,
ferozmente,
en la inmoralidad,
en ese oscuro crimen
perpetrado a sangre y fuego
con el arma descorazonada,
para y contra el artificio de carne,
Hombre y Letra frente a frente
pero vivos, supermuriéndose de amor.

¡ Y ay de aquel letraherido que no comprenda
lo superfluo de sostener criterios cerrados
ante la intangibilidad del mundo poético!

Intuyo, sin embargo, la invalidez de ese dominio.
Haber vislumbrado de ante mano que en etéreo objeto
gira en torno a un mismo punto concéntrico,
la Certidumbre,
ese eje histriónico y bizco sobre el que rueda
la turba agrietada,
no extrae ni por asomo
las agrias raíces del conflicto.
Haber prenotado en la Soledad,
haberla masticado como un anacoreta logístico,
mellados los dientes impertérritos del silencio,
haber destrozado su pan de ubre fresca,
sólo ha calmado el grito de la quimera
derrumbándose…

Verso blanco,
como paloma de beso involuntario:
blanco “berso”involuntario.
Y sí, es verdad, es ayer como hoy,
ayer en mis ojos nobles,
martirio es, amor, martirio de amor,
es hoy como mañana,
hoy en mis manos que esplenden,
puñalada de llanto es, amor, puñalada,
es mañana como siempre,
mañana en mi corazón necio,
dolor, amor, dolor.
Me dueles, letra, y lo sabes, y sigues
empujando.
Y si eres tan cruel con los súbditos que te aman,
¡qué no harás con tus vástagos vencidos!
Lo pienso y me estremezco. Tus “bersos”
saben ahora a lo que antes no podían saber.
y chocan contra el muslo de mi asombro y mi destreza,
y me entrego sin ambages,
restablecido de ti,
porque antes admitía posibilidades de lucha,
tus aguas de desierto contra la carne trémula,
y ahora rechazo todo quebranto que no sea tuyo,
adopto posturas de féretro “por si las moscas”.

¡Y ay de aquel cadáver que no comprenda
lo superfluo de sostener criterios cerrados
ante la intangibilidad de su mundo!

En fin, acaso lo que importe
sea saberse campesino de oficio del verbo,
sumisa labor que nos llena
pobremente
con su hambre y con su luz.
Acaso lo que importe no sea otra circunstancia
que socavar surcos de idea y sentimiento inútil
con la exuberante azada del cálamo argentino,
descubrir el estigma de la filiación con la tierra perenne,
inventar estelas de humanidad lesiva, hendiendo
la piel de esa era ubérrima que siempre fue,
y sigue siendo,
y será por siempre,
la Certidumbre ni te roza,
golondrinas como moscas,
la servil, inservil Poesía.

RECUPERAR LA MEMORIA TRABAJANDO 12

2006-08-16T23:41:00.000-07:00

LA CODICIA DEL VIRTUOSO

Renovando horizontes tras un diccionario insufrible,
entre los dobles filos crujientes y aturbiados,
tuyos, Poesía, de ti también, sin duda, Palabra,
subsistimos matando significados
con inspiraciones disfrazadas de cuchillos,
edénicas dagas que cánones prohibidos
cincelan
más allá
de donde la belleza inexpresable
sobrepasó el rango de la codicia.

Ignorando si en muchos de estos homicidios
voluntariamente necesarios
nos hace falta la complicidad agradecida
de un aroma joven y tierno,
el peso de la carne desnuda
reposando en la arena de la memoria,
el repentino encuentro con un objeto
perdido, el abrazo íntimo de las lluvias
de la nostalgia
continuamos esperando el momento unánime
y exacto de nuestro propio desamparo
para volver a empezar
la ansiada guerra contra nosotros mismos:
amancillados en las trincheras de nuestro miedo,
jugando barajas en los búnkeres de nuestra desdicha
sin apostar siquiera las guardias,
(y en los altavoces los Líderes-Capitanes
una y
otra vez
nos someten
al orgullo del ritmo ideal: el No-Ritmo),
esquivamos besos que nos silban
como balas al rozarnos los labios,
y el que más y el que menos
tiene la fortuna de encontrarse
con un boquete en el pecho feliz,
rehuimos caricias como espadas de urgencia,
miradas como puñales de asombro,
sollozos como dagas de espanto,
y al final,
presintiendo la hediondez del crepúsculo
a nuestra espalda,
la enorme brecha de la soledad,
sólo nos queda mirar hacia delante,
de frente y a los ojos,
y atacar sin compasión
entre el discorde estruendo de la orgía,
y disparar a quemarropa hirientes conjeturas
de mensajes cercenados y recolocados,
y degollar con las hachas de la práctica
las manos de los cleptómanos del verbo,
y escupir, una
y otra vez, una
y otra vez, una
y otra vez,
la sucia metralla de las agujas del tiempo,
(y el silencio envolviendo el delito
como una noche sin fragancias y sin música),
y aún así,
por los siglos de los siglos,
seguiremos matando el lienzo de nuestras incomprensiones
con las ebrias armas que nos otorga el virtuosismo.

Y como única coartada nos queda decir que
estábamos soñando.

Entendernos.
Sólo queremos expresar la gloria de ser poetas.
Pensar, tal vez sentir, que el amor pudiera ser
un ala simplemente,
un aletear de labio a labio,
un otoño sin silencios maltratados,
que el dolor pudiera ser
un ala simplemente,
un aletear de boca a boca,
un otoño sin sus silencios marchitos,
una herida arrancada a la rígida piel de lo inevitable.

Entenderos.
Porque muchos seguimos pensando
que somos el resultado inicial
de una hermosa noche en que dos sexos
se amaron inconscientemente
a la sombra del poder de su ternura,
que somos el resultado último y fatídico
de un día perpetuo en que dos sexos
se odiaron indiscriminadamente
a la luz del poder la convivencia.

Entenderlos.
Pues de ese vagar sin sentido
viene nuestro empeño de buscar
verdades asociadas con el Hombre
por encima de cualquier corona argentina
o cualquier comedia esquilmada
de entraña núbil
o pecho muerto
o amplia realidad…
Y si alguien duda
de esa actitud exacerbada,
de esa nuestra luz a todas luces
encendida en claroscuro,
que no pregunte por motivos de espíritu sufrible,
de tristeza reconocidamente insepulta
y espere ver ansioso en su soledad
los besos de un cuerpo resbalado y etéreo
que muera entre sus brazos sangrantes de lujuria,
entre sus sombras diluidas de esperanza,
entre el fragor de la lluvia de siempre
como una aroma joven y tierno,
remoto incluso,
al que abrazarnos como un objeto que creíamos perdido.

Os queremos.
(Si más que la desgracia ajena eso os sacia).
Pero que nadie duda más de este nuestro empeño,
de esta nuestra codicia virtuosista,
de este afán de flor eterna tan nuestro.

RECUPERAR LA MEMORIA TRABAJANDO 11

2006-08-10T23:58:00.000-07:00

PALABRA

Si dulcemente ella a mi viniera
y su brazo abarcase mi cintura,
si su garganta en mi hombro reposara
y el silencio de su mirar suspenso
horadase hasta el núcleo de mi entraña,
si su voz fuera abriéndose senderos
a través del boscaje de su boca
cegada,
y si finalmente
al oído osara susurrarme “te amo”,

moriría de amor
ante el peso de la certeza hallada.

RECUPERAR LA MEMORIA TRABAJANDO 10

2006-08-10T09:02:00.000-07:00

POESÍA

Regreso a ti impelido por lo inerme
del silencio.

Nos odiamos.
Nos amamos.
Quizá nos olvidamos mutuamente.
Sí. Mutuamente es la palabra exacta,
porque mi corazón posee la forma
de tus manos de hoguera
-marcado para siempre la rojo vivo-.

Y, Amor, cuando el silencio empiece a hablar
quizá nos olvidemos mutuamente,
quizá amar sólo sea una palabra,
quizá odiar sólo sea otra palabra,
pero ahora que estamos tú y yo a solas,
me siento tan unido a tu esperanza
que no sé donde acabo yo
y donde empiezas tú
-marcado para siempre al rojo vivo-.

RECUPERAR LA MEMORIA TRABAJANDO 9

2006-08-08T02:19:00.000-07:00

¡Cómo enajena el ansia y se desquicia
cuando se rinde el trueno al desarraigo!

Los instantes olvidan sus fronteras.
Sus fronteras olvidan olvidarse.

Y el momento se va, naufraga, muere.

Cómo enajena el ansia y nos abruma
si el espacio se frena ante el silencio:
las palabras son pactos con el tiempo.

Siempre el tiempo pactó con la palabra.

RECUPERAR LA MEMORIA TRABAJANDO 8

2006-08-01T02:22:00.000-07:00

LOS RESTOS DEL OCASO

Ceder a los indicios cuando arriban,
los pre-textos que en verso vivo bogan,
la marejada de ese instante súbito
cayendo…
Derribar la certeza en cada embate,
anclada la deriva de la voz
al juicio del acento exacerbado,
y en la red de penumbras del crepúsculo,
-¡en la sed de penumbra del crepúsculo!-,
que el ansia libre como un ave anónima
ascienda
por el destello de otras soledades
encendida…

RECUPERAR LA MEMORIA TRABAJANDO 7

2006-07-26T23:40:00.000-07:00

Aquí sí estoy seguro de que tenía 18 años. A la carrera...

Manos de ciego
palos al viento dan...
Negras uñas,
piel oscura,
sangre impura,
carne de batalla
con la cabeza vendada,
vacía la mirada
y el cerebro.

Te he visto
mas no te creo.

¿Carcajadas?
¡Pero cómo...!

"Es tu alma
que se ríe de si misma",
me respondió, acojonado, el silencio.

RECUPERAR LA MEMORIA TRABAJANDO 6

2006-07-26T00:35:00.000-07:00

CREO QUE ESTA SEMANA ACABARÉ DE RECONOCER QUE ESTOS POEMASESCOLOPENDRASTODOJUNTO QUE ESTOY RECUPERANDO ME ESTÁN SIRVIENDO PARA DARME CUENTA DE QUE EN OTRO TIEMPO ME PARABA A PENSAR Y TODO, AUNQUE CON LAS LIMITACIONES PROPIAS DE LA EDAD. TAMBIÉN ME ESTÁN SIRVIENDO PARA VER QUE DENTRO DE UN ORDEN ERA UN DESORDENADO (AQUELLA TEORÍA DEL CAOS CONTROLADO TAN PROPIA DE LA ADOLESCENCIA) PORQUE NUNCA PONÍA FECHAS NI LUGARES. PROMETIDO QUEDA QUE CAMBIARÉ A ESE RESPECTO.

Historia

- De ayer es hoy aquel futuro ufano,
y sin embargo
que falto de esperanza se le vé,
(que ciego, que quimérico, que absurdo,

en el sentido total de la palabra).

- Es que aquellos supuestos del mañana
sólo valían para aquella inopia
del ayer, no para este hoy de fanfarria
y pantomima. Mientras tanto, amor,
pensemos el futuro del futuro,
ya que soñado está el mañana atroz,
para que puedan aprender los hijos
que en nuestro ayer sufrimos el pasado
por el propio presente del extraño
futuro de nuestro abuelos. ¿Oyes?

-¡Sí, sí! ¡Pensemos! ¡Soñemos!

P.D: DESEANDO YA QUE ESTÉ LISTO ESTÁ DISPONIBLE EL TRAILER DEL ÚLTIMO CORTO DE LA FACTORÍA "DEJA VÚ FILMS Y ACU3M" EN LAS PÁGINAS DE LOS GRANDES DANIEL ROMERO - DANILEBOWSKI (http://danilebowski.blogspot.com/), Y ALFONSO SUÁREZ - FORFY - HARITOLAMADREQUETEPARIÓ (http://forfy.blogspot.com/): "La habitación contigua".

RECUPERAR LA MEMORIA TRABAJANDO 5

2006-07-24T01:26:00.000-07:00

VUELVO A LAS OBLIGACIONES COTIDIANAS, SIN MÁS REMEDIO, PORQUÉ ANDO CASADO CON UNA HIPOTECA, PERO SIN OLVIDAR QUE TENGO QUE RECUPERARME A MÍ MISMO. ESTE BICHO OSÉ ESCRIBIRLO (Y AL LEERLO ME HAN VENIDO RESONANCIAS DE ALGÚN POEMA QUE CONOZCO, COMO SI ESTE MÍO FUERA UN EJERCICIO DE COPIA, QUIZÁS CERNUDA) MIENTRAS ELLA MIRABA Y YO TIRABA TRAZOS SUELTOS COMO BALAS AL LIENZO ESCRITO PARA FORMAR ESTA GUERRA QUE CASI ES POEMA. AQUÍ SUPONGO QUE TAMBIÉN ANDARÍA POR CÁCERES, O ALREDEDORES. CAMBIARÍA MIL PALABRAS, MIL OBJETOS, MIL COLORES, PERO NO EL CONTEXTO. PARA RESPETAR ESA PUREZA DE LA INOCENCIA, LO DEJO TAL Y COMO LO VEO.

(Al día siguiente. Ella en la cama, desnuda, por supuesto. ¿Hora? La de encontrarnos con la sombra. ¿Luz? 90 grados).

El color, desolvidándose en tu cuerpo como fin de lluvia en tarde de invierno, aquella magia oscura de tus nalgas desordena para pintar en mí un sentimiento de poeta: otros después que yo verán el día en tu silencio y verán cómo se escapa la antigua forma ligera y cómo el alma se embellece, ¡adiós cuerpo!, en favor de la poesía. Pero la vida no sólo es aprender. (La risa de tristeza y la mueca de alegría se ofrecen siempre en un mismo rostro, ya lo sabes). Pero si nueva como la primera mujer volvieras a mis letras, ten por seguro que te amaría hasta en blnaco y negro. Ven. Mira...

RECUPERAR LA MEMORIA TRABAJANDO 4

2006-07-20T23:29:00.000-07:00

NO PUEDO PROMETER QUE SEA EL ÚLTIMO POEMA QUE RECUPERE DE CUANDO ERA OTRO YO, OTRO RODRIGO MARCOS TEJADA MÁS MENUDO, MÁS CÍNICO, MÁS INOCENTE, MÁS CENTRADO. PERO MIENTRAS TANTO, A VIERNES, ANTES DE MARCHARME DE BUREO A ÁVILA CON OTROS AMIGOS QUE NO SON LOS DE SIEMPRE, CON OTRO AMBIENTE QUE NO ES EL DE AYER, INCLUSO CON OTRAS ASPIRACIONES QUE NO SON LAS QUE SON, LANZO LA PIEDRA AÑEJA SIN ESCONDER LA MANO.

-Impalpable-.

(¿Porqué se me antoja
que aunque te busque
dando palos de ciego
entre la luz,
sólo podré encontrarte
al dudar de ti?
-¡Oh dulce Presente!-).

-Intangible. Impalpable-.

¿Porqué se me antoja
que cuando sólo exista la Nada
vas a seguir ahí,
vagando
entre la ausencia,
- sin agua,
sin tierra,
sin aire,
sin fuego,
sin todo
pero con nada-,
(sola contigo misma),
que cuando ya no puedas
seguir desangrándote
el alma
en
carne
viva
con el hacha
inconfundible de lo inerte,
-¡galopa trasparente barro!-,
con la circunferencia enrevesada
de la Palabra,
con el blanco placer
de esculpir el lienzo escrito,
-tangible, palpable-,
seguirás ahí,
alzada inerme,
inerte espléndida,
con demasiado sentido
escondido en tu corazón
de amante eterna
como para morir
por el simple hecho
de que los párpados
ya no sean párpados
sino únicamente pensamiento.

RECUPERAR LA MEMORIA TRABAJANDO 3

2006-07-20T00:23:00.000-07:00

(Llegar a los bordes de la poesía, poesía pura -www.poesíapura.com-, poesía estricta, poesía clave, poesía vida, poesía muerte, poesía amor, poesía solaz, poesía todo, poesía nada).

Bueno, bueno, bueno: con la cosa de recuperar la memoria poética por los textos pasados fui a dar con un poemilla que escribí, en un cuaderno de bordes roidos que no tiene nada que ver con los "Cuadernos de Temuco" de Neruda, nada más y nada menos que a mis 16 añazos en el Instituto "Augustóbriga" de Navalmoral de la Mata y que fue premiado en otro instituto, el "Maestro Juan Calero" de Monesterio, en Badajoz. Supongo, leyéndolo ahora, y pensando que, a lo mejor, quién tuvo retuvo, tenía que andar peleando con Lorca, verso arriba, verso abajo...

¡Sí, Palabra!
Yo que huelo a caballo, a luna y a sombra,
a puñal, a siglos de soledad y a Lorca,
reivindico en el puñal de mi alma herida
tu enorme poder de eterna imagen aguerrida.

¡Oh, Palabra!
Tus cabellos me recuerdan a agonía,
a fuente fresca de agua fresca de deseo,
a Teatro, a Prosa, a Ensayo y a Poesía.

Tus pupilas, distancia subjetiva,
me encarnan en plata u oro el lienzo
del callado pincel que todo lo pinta.

Tus labios, silencio casto, ¡ironía!,
me saben a tristeza y a lamento,
a áspera ambrosía y a vestigios del presente.

¡Oh, Palabra!,
tus senos de turgencia ambivalente
cobran sentido en la expresión del contexto,
y tu negro ombligo, aljibe blanco del mundo,
me sumerge en la noche de tu valle de lascivia,
en la obscena oscuridad de tu ser más puro.

Pero mira, mira
tus nalgas de firmeza sostenida
que me saben a piedra añeja,
a piel de aliento
y a pasión de estatua sin medida,

Mira
tu cuerpo de cobra, pólvora y ceniza,
que me sabe a mar, a batalla, a vino y viento,
a lluvia, a luto, a tabaco y cielo.

Mira
tu corazón de eco, alas de rima,
que me sabe a dios, a camino y a brisa,
a mujer, a parto y a suspiro del recuerdo,

y mírate Tú, toda Tú, ¡oh, Palabra!,
que me sabes a extracto de locura,
a baile de máscaras, a música y sonrisa,
que me sabes a resto de beso,
a diccionario
y literatura.

¡Sí, Palabra!
Tú que hueles a caballo, a luna y a sombra,
a puñal, a soledad hecha siglos y a Lorca,
reivindicas en el dolor de tu alma herida
tu enorme poder de eterna imagen aguerrida.

RECUPERAR LA MEMORIA TRABAJANDO 2

2006-07-19T03:09:00.000-07:00

Bueno, bueno, con la cosa de recuperar la memoria poética por ver si recupero no ya la palabra si no por lo menos el ansia y el concierto me he encontrado entre los papeles con este otro "poemamonstruo":

Ortoblues

Con el complot del vaso y la guitarra,
como si de un delito se tratara,
un acorde de temple enamorado
ha eludido las lindes del pasado
y en el salón humado de nostalgia
hasta el último blues que aún temblaba
ha cesado su mustia melodía
quedando sus compases de sangre y vida
mano
sobre
mano
ante la incertidumbre del rapsoda
que el corazón giró
a contratiempo.
Y allí, ya en la distancia tristemente
se le intuye enfrentándose a su voz,
siempre, siempre, contracorriente siempre,
mientras el grupo del nocturno club
comienza de silencios engarzados
a improvisar baladas intuitivas
en honor a ese canto liberado
que ya casi se acerca
más allá
de toda lejanía verdadera.

RECUPERAR LA MEMORIA TRABAJANDO

2006-07-18T00:19:00.000-07:00

Sucede que hay acciones que condicionan la vida de cada individuo, y no sólo por iniciativa propia sino tantas veces por desgracia ajena. Personalmente, hay varias acciones que necesito llevar a cabo para sentirme vivo: comer bien, beber cerveza, oir la voz y hacer el amor de/con mi mujer, jugar con casi todo y a casi todas horas, manosear la guitarrilla, un poquito de triste blues, un vasito de soledad, una buena película que destripar y, sobre todo, leer y ESCRIBIR. Y esto último, que me hace sentirme realmente ser humano, hace que no lo disfruto, o lo padezco, mucho, mucho, demasiado tiempo. Por eso voy a empezar a recuperar extractos de lo que escribí en otro tiempo y en otro lugar por ver si me vuelve la savia a las venas.

Este es un "monstruopoema" que osé escribir prácticamente de una tirada cuando estudiaba en Cáceres universitaria, con unos 18 añitos. No es gran cosa si lo miras con carácter retrospectivo tomando los condicionamientos de mi edad actual pero por algo hay que empezar el asfalto del recuerdo, y por algo empiezo:

Metamorfosis

Llevo muchos años –si mi juventud me permite hablar en términos semiabsolutos de tiempo

[ y/o espacio-

observando el palpitar lascivo en los umbrales del labio.
Y todo me ha abandonado: los versos,
la compostura genital,
el dédalo intratable del corazón,
el recuerdo infantil de la ignorante inocencia,
la entelequia de conquistar la policromada palidez del horizonte con las armas perennes de

[la lectura.

Todo.

Me fascina su maduro temblor, la llama inmarcesible que se empeña
en ocultar bajo la base de lo prohibido; nadie manda en la lujuria,
tampoco nosotros mismos.
nadie puede escaparse.
nadie puede cerrar los ojos a la libido, evadirse en suposiciones de santos mandamientos;
[nadie puede contemplar sin palpar, ni soñar ni sentirse ni palpar sin contemplar,
tal vez ni tan siquiera se pueda amar sin la duda,
quizás sólo vivir por vivir,
quizás solo…

Nadie puede escaparse.

También me encandila el poder recóndito que muestra
sobre el rictus bivalvo de lo necesario: nadie puede reírse de Darwin, injuriarle, ignorarle,
[jactarse de su breve patrimonio paradisíaco porque al fin y al cabo el hombre,
como el poeta,
no puede ignorar su natural condición de animal ininteligente
como si fuera simple conducta sin luz de espanto,
sin el espanto mortal de saberse Hombre a costa de la leve palabra volátil.

Como el poeta.

(Un latido recorre las lindes elípticas del labio con dedos
manchados de paradoja, y también
se sabe noctámbulo de esa enfermedad llamada Hombre).

Nadie puede escaparse.

Hay que tratar de domarle.
pero para ello no nos sirve la libertad frustrada del grito,
cuando además los manuales recomiendan el néctar enconado del susurro.
nos dicen: “Desmaye los párpados y recite al romántico oído de la Noche amada:

Soy yo y tú eres mía desde el instante en que mi verbo
resbaló imperceptiblemente por la tersura de tu talle
anegándose en tu turgente adolescencia como un pétalo
peregrino que bogase en el ancho manantial que nace
y corre y muere entre tu entraña.”
Mas rara vez se recoge fruto alguno, marchito entre tanto anhelo banal.

Todo poeta puede evadirse;
hay incluso quien exagera el nombre y clama a la soledad.

sin embargo, la vida enseña más que olvida
y la económica virtud del lenguaje
se transforma en un sencillo e insultante “te amo”
que ataca directamente al alma con su saeta de sinceridad mitológica.

Te amo.

Pero me pierdo.
hablaba de los métodos de doma:
alguien me propuso una vez utilizar la brida de la religión.
sucede que por aquel entonces yo gastaba un treinta y dos de zapatilla
y todo se me amoldaba al pie por incomprensiblemente grande.
también sucede que otro día,
cuando el calzado ya andaba horadado por numerosas costras de indiferencia,
encontraré en un recoveco magnífico de la educación dirigida
la zapatería silenciosa de la filosofía y la historia y la literatura
y con los pocos ahorros que me otorgaba la niña voz de mi conciencia
primero remendé mis antiguas zapatillas(hoy quemadas)
y luego pasé a utilizar zapatos de soberbia.
hoy calzo un número indeterminado y de momento camino cómodamente, por holgada diferencia,
(y sin cordones),
aunque a veces me mate el dolor de pies.

Yo ando para evadirme, (como poeta).

En los años posteriores me fueron regalando soluciones como quien entrega libros a domicilio:
[“firme aquí, y recuerde que no hay posibilidad de devolución.”

Pero la chimenea (la misma que abrasó mis añejas zapatillas recosidas) de mi superhumanidad,
y todas las preguntas a todas mis respuestas
ya son pavesa irresurgente del olvido
gracias al apetito crepitante de Nietzsche.

Sin cordones.

¿La solución?
La encontré (¡eureka!) por mera casualidad de mi trabajo.
Escribía una noche y me dije: del amor no hay retorno, tal es el poder del olvido.
Y entonces me vino a la memoria que en algún lugar reposaba
Un viejo máuser de los tiempos de la guerra incivil.
Lo robé con odio;
lo limpié con amor;
lo cargué con esperanza.
Apoyé su redonda frialdad en mi sien,
(una mano en el gatillo, la otra en el corazón),
mas no pude disparar.
En ese momento encontré la libertad solucionada, la condena ineludible de Sartre.
en ese momento arribó el desenlace del miedo:

hay que pactar con todo, es decir, aceptar
que todo existe y el cambio es mera promesa de nuestras divinas manos.
“Nuestras palmas creadoras”, que diría D.Miguel-Dios.
Hay que aceptar que le Hombre es una boca, que Dios es una boca,
que una boca es un hombre y que una boca es dios,
que todo es resumen de unos labios abiertos y que unos labios cerrados también es el todo,
cruzar sus límites es tan fácil y a un mismo tiempo tan complicado
como tejer un beso o enarbolar una palabra
pues sólo existe para deleite del Hombre-Vivo, del Vivo-Hombre.
Nadie puede escapar, es cierto.
Pero yo te amo, como Poeta y Hombre, y te amaré hasta ti misma.
porque este palpitar lascivo que llevo tantos años evocando
eres tú, muerte, y cuando al fin me entregues
toda tu desdicha,
toda tu consistencia de salvaje maravilla cruel,
ya podré aproximarme, perforarte, matarte con el máuser trémulo de la congoja
y descubrir la penúltima razón de este mi penúltimo delirio existencial.

2005-04-19T10:44:00.000-07:00

Cada otoño,
cuando la tarde acaba su itinerario con un oro inmenso
y da su último paso
y cruza la última esquina
olvidando a su espalda un humo incierto
de vestigios púrpuras,
me nace un nombre de agua en cada palma de mis manos,
y ya no puedo escribir,
no puedo comer,
no puedo rezar,
por ese orden,
por si el nombre

se me cae de las manos.

Camino por la casa abandonada,
por la calle desierta,
por la tierra salvaje,
exhibiendo a mi soledad tan sólo
ese nombre que copa la nostalgia
de mis manos amargas,
y mi soledad le nombra parque,
le nombra barra,
le nombra llanto,
por no decir su verdadero nombre.

“Ya sé que desde hace tantos poetas
está prohibido decir te amo en unos versos”,
y yo no lo voy a decir,
por no enseñar su verdadero nombre.

Pero el nombre va creciendo como un árbol,
y a su sombra imagino
otra casa amueblada,
calles en carnaval,
terrenos en vendimia.

“Toda la oscuridad es ficticia”,
insistes.

Pero el nombre sigue creciendo,
redondo,
puro,
alimentado por la noche de mi sangre consumida,
y mis manos ceden ante tanto peso,
y el nombre de agua rebosa como arena
entre mis dedos
y otra vez
cae
hasta el océano de mis lágrimas
en las baldosas,
en las aceras,
en la aladrada de mi recuerdo.

Siguiendo el consejo...

2005-04-13T10:02:00.000-07:00

Siguiendo el consejo del gran Forfy , voy a introducir fotos de chicas para que empiece la gente a mirar mi blog. La primera es de una de las pocas mujeres de las que quedé prendido con una sola mirada, un sólo guiño, un parpadeo, y sobre todo, un golpetazo de caderas. Marylin Monroe:

2005-04-13T09:38:00.000-07:00

Dedicado a todos aquellos que ven el western con ojos de pistolero. El genial Cuttlas.

(Del 20 minutos de hoy).

LA PRIMERA EN LA INGLE...

2005-04-12T08:46:00.000-07:00

Como comienzo medianamente serio del blogger transcribo un artículo de Tomás Cuesta en La Razón aparecido a fecha 4 de abril de 2005. Siendo sincero (y que me perdonen aquellos apóstoles del antisubjuntivo) es la primera vez que leo algo del tipo este, y que me lijen el pellejo con piedra pómez si no lo leí con regocijo. Ahí va pues, la primera en la ingle...

¿A que no hay huevos?

por: Tomás CUESTA

El azar, que es una especie de diosecillo revoltoso para los no creyentes, hizo coincidir el partido de nuestros muchachitos contra los muchachotes de Serbia-Montenegro con una jornada gastronómica dedicada al arte de freir huevos, que ya es casualidad, o quizá no, depende. Ya lo decía Pau Donés, todo depende. El huevo frito es un milagro del arte culinario, una mezcla perfecta de rotundidad y sencillez, como cualquier obra maestra. En sentido contrario, habría sido un milagro que, por una triste vez y sin que tuviera que servir de precedente, el combinado español (cuando los locutores profieren eso de combinado, uno se imagina a Luis disfrazado de barman y agitando a los chicos en una coctelera), el combinado español, prosigo, le echase un par de huevos. Fritos, pasados por agua, pochés o incluso crudos, como se hacía en la posguerra. Pero nada, oiga usted, que no hay manera. Frito se queda uno en el sillón viendo jugar a esos mastuerzos que corretean por el campo, en expresión de Rubalcaba, tal que si fueran pollos sin cabeza. Y los pollos, descabezados o no, no ponen huevos. Y si acaso algún día los pusieran, por uno de esos intríngulis de la manipulación genética, sería para hacerlos estrellados, ya que lo de estrellarnos sí que es algo genuinamente nuestro. Al paso que vamos, –que es de Semana Santa, más o menos–, el Mundial nos lo zampamos con patatas, que a eso, a pelar patatas, como se hacía otrora en los cuarteles, es a lo que debería dedicarse esta pandilla de millonarios tuercebotas a los que no se le subirían los colores ni aunque les mientes a la parentela. La otra noche, en Belgrado, no había más huevos que los del marcador. Dos, concretamente: 0-0 (y capados, por cierto). –No sé si sabes que no tenemos huevos, me espetó mi mujer reprimiendo un bostezo. –Justamente, querida, estaba cavilando acerca de ello. Y aún diría más: la falta de atributos es una demostración de que esta España se nos desintegra. ¿Te has dado cuenta, por ejemplo, de que somos el único país de nuestro entorno en el que al «equipo nacional» se le denomina «selección» a se- cas? Supongo que es un problema de corrección política y de no herir susceptibilidades periféricas, pero su vaciedad produce vértigo. El equipo nacional es algo más que una simple selección de los mejores, es una exaltación de lo común, un recipiente del orgullo, un pegamento de la convivencia. –Venga, no te enrolles, que pareces un politicastro en vía muerta. ¿Por qué no te espabilas y bajas un momento al Seven Eleven? –Sí, hombre. Como si el patriotismo lo vendieran en un «pack» en el Seven Eleven. –Pero ¿qué tonterías dices? Te repito que no tenemos huevos. –Naturalmente. –No hay huevos porque no has ido a comprarlos, so mastuerzo. –¿España se juega su futuro en los Balcanes y tú me sales con ésas? ¿No has reparado en que esta vez en lugar de hacer el ridículo en el Mundial, como lo hacemos siempre, lo podemos hacer ya en la fase previa? ¿No te das cuenta del desdoro que supone? ¿No te produce, monstruo de insensibilidad, la misma sensación de vergüenza insuperable que ver, como hemos visto, al presidente del Gobierno llevando del bracete a un gorila caribeño? Definitivamente, este país de todos los demonios (el calificativo, que lo sepas, es de Jaime Gil de Biedma), ya no tiene remedio. –Lo que no va a tener remedio es lo de los huevos. Y si no hay huevos, no hay tortilla, y si no hay tortilla, no hay cena. –¿Y por qué no bajas tú a por provisiones, visto que el partido te la pela? –Porque estoy esperando a que saquen a Raúl, que es el único capaz de arreglar esto. –Tienes la mente más en blanco que el pobre Zapatero. Raúl es ya un juguete roto al que no deberían alinearlo ni en la Play-Station. –Tú lo que eres es un tocahuevos. –No te digo que no, pero, tal y como está el patio, me veo padeciendo el síndrome de abstinencia.

Hablemos de Inacabao.

2005-04-08T09:52:00.000-07:00

Lo dicho. Seguimos probando cosas.

Prueba de visión de letra.

2005-04-05T11:21:00.000-07:00

Veamos que tal se ve la cosa esta. Escribiré simplemente que soy bienvenido a la comunidad. Otras chorradas vendrán después.